Cruzó la tarde un piar de aves

un batir de ramas

En lo alto se rasga el cielo gris

por aullido de viejos trenes

 

Un ángel disfrazado sonríe

al maniquí en la vidriera

su reír dispersa un perfume

a hierba y a campos florecidos

a recuerdos dulces y a manos

blancas   a pan nacido

entre florescencias de carbón

 

Frans Gris

Agosto 2018/julio 2019.