Danza de
otoño
Danza el viento norte hace días
Las huellas de la lluvia dibujan
criptogramas en los vidrios
Cada hoja es una mirada muerta
desde el agua
-Llevo gusanos en mis manos
y cuencos de noche en los ojos-
Un gotear de pasos/horas
mientras danza en viento norte
por mi alma
Frans
Gris
Julio
2008/2019
Cruzó la tarde un piar de aves
un batir de ramas
En lo alto se rasga el cielo gris
por aullido de viejos trenes
Un ángel disfrazado sonríe
al maniquí en la vidriera
su reír dispersa un perfume
a hierba y a campos florecidos
a recuerdos dulces y a manos
blancas a pan
nacido
entre florescencias de carbón
Frans
Gris
Agosto
2018/julio 2019.
Desayuno con Teillier
Más allá de la ventana niebla fría Sobre la mesa
el pan recién horneado cerezas y el jarro de café
Campanadas del viejo reloj
me dicen que es la hora del expreso
y la calle se viste de vapores y pitadas
(anoche alguien silbaba en el bosque)
Jorge comenta al paso de los trenes
mientras en las alacenas tiritan las manzanas
olvidadas por la abuela nacida en Burdeos
“he roto los codos en los mesones de todos los bares
encallados en los pueblos que nunca he de ver”
Tras la ventana las figuras de los árboles
Son recuerdos en las memorias de otras nieblas
Bebo el café y salgo al silencio partido en pedazos
por un gallo dormido en la veleta del molino
Me llama desde la plaza el grito triste
del loco del pueblo que pide un cigarrillo
Frans Gris
Los Troncos, enero 2024
Balada de las fantásticas tierras
En un trozo de noche lograré
un atisbo de tus caderas
y dibujaré relámpagos oscuros en tu vientre
He de crear luciérnagas en tus ojos
y mezclaré perfumes de amapolas y azahares
así se alzarán espiras luminosas
escapadas de tus pechos
Serás un sueño
un círculo de plata
o libélula hecha de silencio
floreciendo en los pliegues de mi lecho
Allí los hemisferios de la cúpula de Eros
serán ataduras hechas de tendones
y tinta verdinegra
que se fijarán a mi frente como sierpe azul para ahogar mi estrafalaria
fantasía
Cómo mirar tus manos sin sentir
asombro de mis ojos
Cómo palpar tu pelo
sin hundirme en la oscura noche
Cómo hallo mis manos si mis dedos
se han perdido en tus regiones
y de ellos sólo hay un hálito
Frans Gris
